Она

   
   Она идет по своей дороге, обжегшись на молоке и дуя на воду.
   Она знает, что не сможет быть белой - дорога выпачкает платье.
   Знает, что не сможет быть в Аду она там была, Ад не принял ее.
   Она когда-то решила, что этот мир очень странный.
   Это мир циников без сантиментов.
   Одним нужна постель, другим деньги.
   Где любовью играют, где лгут.
   Воли лишают, и предают.
   А она идет по своей дороге.
   Она ищет сама свою дорогу,
   Она бережет свою душу.
   И однажды, она откроет глаза,
   И увидит, что этот мир чуть лучше.
   
Ангел

   Без зонта под дождем, холодным ноябрьским дождем, Она шла, не смирившись с погодой.
   А над городом летел ангел, и там, внизу, он увидел ее. И спустился вниз. И укутал своими крыльями, словно белым теплым плащем.
  -- Ангел, - спросила она, - зачем намочил свои крылья? Тебе уже не взлететь за облака!
   А он лишь улыбнулся, и крепче обнял ее, укрыв от дождя. Он знал, что ему не вернуться, ему уже не взлететь, но он поделился с ней крыльями, к ней прикоснулся и остался... здесь
   
   
   Годы спустя.
   Дождь
   Дождь, он смоет все следы,
   Гром не страшен, рядом ты.
   Каждый тихий вздох во сне,
   Отзывается во мне.
   
   Сберегу я твои сны,
   Я с тобою рядом, спи.